George Orwell aurait pu l’écrire ! C’est ce qu’on ressent à la lecture de ce petit chef d’œuvre, 12h12 : scission au Mouvement Démocrate, premier roman de Patrick Mouiller qui pour le coup fait une entrée fracassante dans le cercle très fermé des grands maîtres de la littérature d’anticipation. Salué par une critique dithyrambique, ce roman très largement inspiré de l’actualité nous plonge dans une atmosphère angoissante en pleine période d’élections municipales, dans une petit bourgade Boë., où trois candidats (UMP, PS et MODEM) se disputent la mairie que le maire sortant (Lucien Trompette, socialiste) dirige avec quelques difficultés. 
Opération marketing ? pas vraiment selon l’auteur lui-même qui fustige ses détracteurs dans une préface décapante : « Tous ceux qui m’accuseront de profiter d’une période opportune sont des bonimenteurs malhonnêtes, je leur répondrais d’ailleurs que j’ai entamé l’écriture de ce livre il y a plus de trois mois, alors vous voyez bien qu’il n’était pas question de quelques élections que se soient. » Suspens implacable, style déconcertant, ce bouquin a tout pour faire parler de lui. L’histoire, du même ordre, qui se déroule entre le premier et le second tour, en est toute aussi palpitante : ainsi à l’issue d’un premier tour rocambolesque, les trois partis sus-cités se retrouvent au coude à coude. Or le candidat du Modem hérite d'une position d’arbitre. Lui seul décidera de l’issu du scrutin. Et il a seulement deux jours pour trancher : soit s'allier avec l’UMP, soit avec le PS (sachant qu’il ne pourrait se maintenir seul.) Une nuit d’anthologie vous emporte dans les plus ténébreuses arabesques de la pensée humaine. Que va-t-il choisir ? La tension est à son combre. Lorsque le soleil se lève, la décision n’est toujours pas prise : une course poursuite contre le temps s’enclenche. Et finalement il choisit ! Il est pile midi, le candidat a faim et fort soif, alors, il se jette à l’eau ! Ce sera l’UMP ! Avec ses colistiers, le voilà qu’il festoie allègrement à la victoire prochaine. Mais lorsque sonne 12h11, coup de théâtre, Maurice se lève. Et par une phrase rêche, le voilà qu’il fustige la tête de liste son parti : « Je m’allierais avec le PS ! » Après de longues minutes de silence, une cohue générale s’installe. « Eh déconne pas Momo ! » « Enfin, merde, tu t’es engagé ! » Mais des proches défendent Momo. « Il a raison ! Suivons-le ! » Le chapitre finit dans les larmes et le sang. Vient alors le jour des élections, où s’oppose donc l’UMP, qui a fusionnée avec le Modem, le PS, qui a fusionné avec le Modem et enfin, le Modem : « pour une alternative au centre ! » Bref, un grand moment de littérature où le véritable paradoxe de l’existence est enfin élucidé.

12h12 : scission au Mouvement Démocrate !, Patrick Mouiller, Grasset (Prix 2008 du meilleur thriller au Festival de Trollin-sur-Lignon.)

« Lorsque la tête de liste s’aperçut qu’un de ses compagnon rechignait méchant, son visage s’encanailla et pour montrer son agacement, il déclama : « D’abord moi j’en ai rien à foutre si t’es pas content tu te casses : indépendance et liberté sont les maîtres mots de notre parti ! » Atterré par ce discours, l’autre tira sa révérence dans un capharnaüm inaudible. Seule l’histoire retiendra sans doute un : « Allez vous faire foutre ! » lâché avec dégoût devant ses camarades consternés. La tête de liste se leva de sa chaise et dit : « Eh bien messieurs, j’en appelle à François Bayrou ! » Tous s’esclaffèrent bruyamment...»

La politique, au bout du compte, c’est un art. Attention nous parlons bien de la Politique, avec un grand P !... La noble, la belle, la pure, façon gréco-romaine : il s’agit de celle des « affaires » de la cité, de la conduite de l’Etat, en somme, du Pouvoir (et pas de la vulgaire politique politicienne, qui concerne elle, la conquête du pourvoir seulement) ! Ainsi, la Politique céleste possède, comme tout art qui se respecte, des génies et des ratés, des visionnaires et des imitateurs, des succès et des flops, et puis bien sûr, des mouvements…

Il apparaît que la politique du président Sarkozy, bien que récente et fort changeante, rentre dans un courant artistique, le Baroque, comme en réaction (en rupture, diront certains) au Classicisme des années mitterando-chiraquiennes. Les différences sont nombreuses et fondamentales : le baroque sarkozyen se caractérise, des mots mêmes de Wikipédia, par l’exagération des mouvements, la surcharge décorative, les effets dramatiques, la tension, l’exubérance et la grandeur parfois pompeuse : on parle de rococo, de bling-bling… cette politique là est l'antithèse du Classicisme, que l’on pourrait outrageusement caricaturer en disant qu'il s'agit d'une froide imitation des anciens de l'antiquité (Charles de Gaulle et autre monarque pompidolien)… 

Dans la conduite des affaires, des dissemblances intolérables se font sentir : là où le président classique s’exprimait deux fois par an (le 14 juillet et en toute fin d’année), le président baroque pond un discours par jour. Le président classique ne sortait qu'une fois pas mois de son palais de l'Elysée (de style classique), le président baroque n'y est jamais, et tâte en moyenne 7358 mains par jour. Le président classique fait des discours froids et académiques, le président baroque tient à faire l'événement chaque jours, à accoucher d'un polémique stridente dès qu'il le peut, en quelque envolée lyrique guainoesque. Le classique sait que le prestige du chef naît de son mystère, le président baroque pense que son prestige vient au contraire de son exposition, et pour ainsi dire, il n'hésite pas à nous montrer son cul. Le classique épouse des femmes de sang bleu dotées d'un sérieux à faire cailler du lait frais, l’autre, tombeur de ses dames et Casanova oblitéré, divorce, use de sa main droite pendant trois jours et se marie avec la première courge nymphomane qui se présente à lui. 

L'un a bien compris qu'il était là pour incarner le pays et lui montrer le chemin en défendant une « certaine idée » de la France, l'autre hésite entre le gouverner tout seul depuis son bureau, ou laisser aux ministres une marche de manœuvre suffisante pour qu'ils puissent décider eux-mêmes de leur agenda… Le classique entretient des rapports bienveillants et paternels avec le peuple, le baroque, lui, n’y va pas de mains morte, est sait insulter le monde avec révolte en causant comme le plus vulgaire tourneur fraiseur. Roc insubmersible et solitaire, le classique sait garder son calme, même prit dans la tourmente de la vindicte populaire ; le baroque trépigne, et à la première mauvaise réflexion, rentre en Transverbération courroucée… Le classique est stoïque, figé dans le marbre, joliment décoré, le baroque, lui, est en mouvement, fourmillant, expansif et ostentatoire. L'un est un monarque, l'autre est une star, mais les deux sont élus... 

Les français semblent préférer clairement le classique. Faut dire, un demi-siècle de classicisme, ça se balayent pas en deux secondes. Faut dire aussi que le baroque, ça lasse vite : ne dit-on pas que tout ce qui est exubérant est insignifiant ? Sarkozy, insignifiant ? On aurait dit que Fillon l’était plus !  

    Que voilà donc que le blog Lukaleo repart ! En effet, après une longue période brumeuse de léthargie intellectuelle, d’hibernation journalistique et de torpeur satirique digne des plus beaux spécimens cadavéreux du Père-Lachaise, notre blog récemment hâve et livide, reprend ce qu’il conviendrait d’appeler du poil de la bête en une résurrection miraculeuse qui restera, j’en suis sûr, dans les fraîches anales de la blogsphère imbécile. Aussi, que serait le blog Lukaleo, sans son plus vaillant et emblématique chroniqueur acariâtre du mercredi noir, moi, Ronchon, chef de file rabat-joie de la lutte contre l’optimisme et la jovialité, et qui s’en va répandre son venin belliqueux sur le toile, comme au bon vieux temps, pour la cinquante-huitième fois…

     Mais avant de causer d’actualité, revenons en quelques lignes bien senties sur la mort clinique de notre blog favori… Rien de bien méchant en vérité… Simplement, voyez-vous : une certaine lassitude, une perte d’inspiration subite, un ras-le-bol éminent, et puis disons-le, une crise existentielle, surgissant tout droite d’un contenu éditoriale bâtard oscillant périlleusement entre satyrisme pur et dur, et de la création artistique détachée de tout rapport journalistique avec l’actualité brûlante. Dans ces conditions délétères, une cessation d’activité fut proclamée, habilement dissimulé sous les apparats dramaturgiques d’une mort annoncée. Une pantomime puérile qui est aujourd’hui terminée : notre plate-forme culturelle multimodale est de retour, et ce sera pour longtemps, avec tenez-vous bien, pas le moindre changements franchement décisifs au niveau du contenu. On repart, comme avant, avec peut-être plus de texte. Enfin, non en fait. Voilà, rien de bien folichon, convenez-en.

      Mais tandis que le blog Lukaleo procédait mollement à sa lente décomposition, le monde lui, n’en a pas fini de vivre dans la plus fatigante frénésie… c’est d’ailleurs là problème : on ne peux pas comprendre ce monde, il change trop vite.  Par ailleurs, je refuse tout net de causer du prix de la baguette de pain, ni des pantoufles en velours de madame Martin qui habite Garges-lès-gonesse, comme le ferait le premier journaliste, depuis vingt ans à treize heures sur TF1. Très peu pour moi. Parlons plutôt d’une chose qui me semble être de l’information, de l’actualité, de la vraie, de la grande, de la fameuse. Il s’agit naturellement des palpitantes élections américaines, et plus précisément, de l’étrange cas du candidat Obama.

         Voyez-vous, contrairement à tout le monde en France, je n’ai aucune tendresse pour cet Obama. Ni voyez-là aucune trace de racisme anti-noir à la Klu-Klux-Klan, aucune emprunte d’anti-conformisme ou la volonté obsessionnelle chez moi de faire chier le monde (quoique…) mais plutôt le fruit spirituelle d’une réflexion intense sur le sujet de ce candidat démocrate atypique, qui est aussi réjouissant qu’affligeant. Réjouissant car il est la preuve (en tout cas son succès) que l’Amérique a profondément changée, et pour une fois, en bien. Ce pays est prêt à mettre un noir à sa tête, le monde est au bord d’avoir pour premier personnage, un homme de couleur…  1848, rien qu’en France, c’est quand même pas le bout du monde, voyez donc un peu le chemin que les occidentaux ont parcouru (et cela indépendamment du fait qu’Obama n’est pas un descendant d’esclave mais celui d'un vulgaire immigré...)

          Mais le problème, c’est qu’au fond, Obama, s’il casse la baraque (…je n’ai pas peu m’en empêcher), c’est uniquement parce qu’il est jeune et noir… D’un talent stratégique et oratoire hors normes, notre homme a su faire de ses spécificités à premières vues handicapantes en politique, des avantages monstrueux capables de renverser une machine bien huilée à la Clinton. Son succès, et ce n’est pas vite aller en besogne que de le dire, est basé uniquement sur sa couleur, et sur sa jeunesse : ce type est tellement jeune qu’évidement, il n’a pas encore eu le temps de faire des conneries… Du coups, ses adversaires sont bien emmerdés pour l’attaquer : il n’est rien, Obama c’est un grand vide… Ce type est un projet. Une chose en devenir. Mais à part hurler constamment qu’il veut le changement, il ne dit rien aux américains. Et c’est en cela qu’il est affligeant. Ce n’est rien qu’une image, une image bien jolie, mais une image. Et les images, quand elles gouvernent la première puissance du monde, ça fait du grabuge. Remarquez, c’est exactement la même chose quand c’est des fous furieux qui la gouvernent… et je dis ça pour l’autre brute, McCain…

        Voilà pourquoi, vu de France, je serai tenter de dire que le meilleur, c’est la femme à l’autre pervers. Du reste, depuis l’autre côté de l’Atlantique, j’imagine que les choses, se déforment un peu. Et puis, de toute façon, je voterai pas, donc ce que je pense… d’autant plus que je n’ai jamais rien vu d’aussi complexe qu’une élection présidentielle américaine… avec la Théorie Générale, de Keynes, la loi de la relativité, d’Einstein, la phénoménologie de l’esprit, de Hegel, et un plan pour étagère de chez Ikea…

Barack Obama n'est pas plus que les autres hommes politiques, étrangers à l'hypocrisie...